domingo, 29 de julio de 2012

Me gusta la tele encendida

y el mute puesto

y poblarme de palabras desordenadas:

noctiluca, voluble, genital

horizontal, fluosforescencia, cuerda.

También la verdad desfigurando mis manos.

Hebras de cabellos libres en una brisa inesperada.

Hembras por amar.

La ventana muy abierta.

Me gusta también pensar en el desastre

generalizado de mi pequeña existencia:

pasos torcidos, relojes en hora,

los labios sucios de la noche acobardándome.

Y saber que algún día seré nada

diluyéndome en vidas que apenas conmemoren

mi trayectoria fugaz por su tiempo.

No me importa en absoluto,

porque en el fondo me gusta ese vacío,

esa falta de palabras, de amor, de proyecciones.

De esta nada soy la socia, la otra parte.

Me gusta saberme única

en mis propias mentiras. 





viernes, 27 de julio de 2012


Escribo contra el muro.
Para no soltarme de esta brida que me une
al arrojo de los días, al significado de existir.

Todos los pasos concretan hasta lo imposible,
allá donde mi mano toca etéreas estaciones
y tú te muestras a medias.

A medias mi verdad, estas líneas,
el paraíso que proyecto.

Escribo para dispersarme entera,
para ser la que baila en una multitud suspendida
y sentir que algo en el fondo vale la pena.

Algo que tira de mí hacia una esencia
que apenas puedo nombrar.

Escribo para que no me vendan luego.

Sólo yo puedo traicionarme dócilmente
y escribirlo es cuanto tengo:
alimento para el hambre,
el amor contra mis peros.

domingo, 22 de julio de 2012

Camas vacías


Y si ahora tú y yo

por un instante nos diéramos al poema

si hiciéramos de esta cama hogar de ruinas

y de cicatrices que besar en un susurro

si ahora tú y yo estuviéramos aquí

lo de fuera sería sólo polvo y viento

y esta habitación un vientre suave

contigo y conmigo adentro

y más adentro el tesoro de tu sangre

moviéndose, moviéndome

marea viva llevándome a tu silencio

yo contigo hacia las ciudades perdidas

de mi cuerpo, de mi cuerpo en tí

orquídeas abriéndose a la noche

las dulces disputas de mis órganos

afanándose por un deseo

que es más tuyo que mío, y si ahora

tú y yo yaciéramos sobre este lecho

me bastaría tu mano sujetándome

me conformaría con nombrarte

con que me miraras desde tus mundos

y tan solo respondieras

tan solo respondieras con mi nombre

haciéndome de agua y verso.


sábado, 21 de julio de 2012

Amar lo que viviste. 

Vivir en ti sin que se escape ni una gota de 

intensidad, de belleza. 


Poblarte de estrellas y escapar 

sin planes ni mapas,

vivir sin miedo.

Eso, era eso.


Era besarle el corazón a las fieras 

y bailar después,

era despertarme sin saber 

más de nombres que de almas, era la lluvia 

y encenderme a solas,

las tardes rescatadas del cansancio 

y un verano trepándome las piernas.


Eso era, y los teléfonos sin dolor 

y el dolor dulce de la misma vida 

como si nada, como si nada romperse 

en miles de fragmentos y reír.


Eso era, 

eso era.


Todo era no soñarlo: 

era merecerlo. 

Eso era.

miércoles, 18 de julio de 2012


Las arrugas de la sábana

y una alegría que se expande,

eres ya

otra ruta, otro descanso,

las entrañas de Roma,

el escalofrío de la noche,

eso eres.


martes, 17 de julio de 2012

"Y aquí yo, y tú también,
ya nosotros."



Todo este ruido de Europa
fijo en tus pupilas,
el clamor de las noches y las mujeres
aún pueden oírse bajo tu respiración suave.

Infalible el paso que das
aunque yo sea esa ninguna parte,
ese fugaz paseo bajo los puentes.

Todas esas verdades me levantan cada día
y las ganas de correr,
las ganas de romper los muros,
los cristales, los silencios.

Todas tus preguntas mirándome
y la insensatez de mi imperio hacia ti,
la marcha que emprendo tiempo a través,
el vello de punta,
tu mano en mi rodilla.

Todo lo que eres aún sin tocar
ni una milésima parte de la historia
que te trajo hasta mí.

Todo este revuelo de canciones y ciudades,
la extraña rutina del amor circunstancial,
la urgencia de escribirte
y esta ausencia de despedidas,
como si mañana
 fueras
a volver.

viernes, 13 de julio de 2012

Dedo índice repasa galaxias

recorre la trayectoria estelar.

Cerca el amor viaja en sonda,

abre canales,

rompe los ejes,

nos vuelve partículas

y luego el cosmos bajo mi vientre

que hallaste en la cartografía

de nuestras insignificantes vidas.

Nada quiero decirte excepto

que esta hipótesis de luz

me devuelve a mi principio

tan lejano ya que olvidé

de dónde vengo,

quién soy,

cómo he llegado aquí.

Territorio incognoscible eres.

Yo sólo moléculas,

una onda viajando lejos,

satélite orbitando en los absurdos,

sólo,

tan sólo

una voz llamando a tierra.



Abre la ciudad su mano sobre mí.


Todo cuanto acontece tiene un brillo extraño,

un deje vetusto, un sabor a tierra húmeda.


A mi lado, la que fui se retuerce

muy al sur de este cuerpo nuevo y límpido.


De la boca del infierno brotan ahora

flores siniestramente desnudas.


Todo es insondable

pero voy urgente hacia el placer,

única señal de vida y de muerte.


Voy moviéndome por esos páramos

donde el amor se grita a voces

mientras el tiempo calla sus traiciones.


Sólo puedo respirar este silencio

mientras todo se va alejando.

Acabo con el miedo en la siguiente calle,

y no quiero tragarme esta mentira.


Todo es inescrutable,

toda yo soy gratitud.


Avanzo en la mañana

Desprendida de las manos de los hombres.

Me asesina la belleza de esta incógnita:


sólo somos la materia del momento.

martes, 10 de julio de 2012


Los nombres y el humo.

Una taberna donde encerrar
 
todo lo que esperaban de mí:

La otra parte de mí.



Cómo caiga la moneda no me importa,

dónde dejaré mi equipaje, mis zapatos,
 
cuántas cosas arderían en la noche,

no me importa y lentamente

voy de cuajo exponiéndome.


Del tiempo somos, del tiempo y la ceniza.
  
Un cartel luminoso en la casa siguiente,

y estoy entrando de lleno:


estoy pasando sin llamar.