Oscura estrella

 

 

Sobre los hombros la madrugada se desquicia en sus minutos

llenos de caballos negros que sudan el nombre prohibido.

Sangra el ruido, el murmullo que me afila.

Con los ojos pervertidos me mira la distancia de las cosas,

pero aqui en mi oscura estrella sólo le abro a tus mordiscos.

Están tan cerca como ese pálpito de vida

que se asoma por tu piel a medias y eso me eleva,

me lleva en brazos la extraña ternura que enterré sin percibirla.

Entre tus dientes está la carne impropia, este miedo a todo.

Si se me llevan tus aves azules no podré soportarlo,

y por eso estoy lamiéndote a través de un cristal frío como la noche.

La noche en que abrimos los cuerpos y soltamos la espuma,

la breve noche en el corazón de una ciudad angosta y cínica.

Bajo mis pies clama el infierno que ofreces tú

a través de tu aguja brillante,

 

de tu rara ingravidez.

 

 

 

 

 

 

 

 

Es cosa mía.

 

 

“Si alguien tiene un destino, entonces es un hombre.

Si a alguien se le impone un destino, entonces es una mujer”.

Elfriede Jelinek

 

Acribillada por los versos afilados del ausente,

me abrí en la herida del futuro.

Siempre contra la pared buscando flores en sus grietas

y tuvieron que venir a decirme que tendría miedo, hambre, peces muertos en las manos.

Debí tener los ojos vacíos y la boca llena de quinceañeras,

debí ser la pureza y la ingravidez, posiblemente una estatua en un jardín sin nadie.

¡Pobre de mí que beso con candados y abrazo con fusiles

y ruego que no me dejen sola, que no me dejen sola en esta multitud!

Esta es la concordancia que esperaban los obtusos,

ellos, que tienen su destino entre las manos.

A mí me viene impuesta la elección tantas veces que desvirtúo mis deseos,

transito por un camino que nunca construí y desconozco el rumbo:

soy esa pesada carga, soy el peso del cielo.

Pero de vez en cuando miro a través de los ojos del pájaro

y algo grita en mí, me atrevo con todo, prendo fuego a mis papeles.

Puedo ser yo misma en el dolor de no ser nadie,

puedo decidir equivocarme, besar esa pared, elegir la soledad como destino.

Y si muero, es cosa mía.

Deben ser mis manos las que escriban esta historia,

este verso oscuro que es la vida.

http://www.youtube.com/watch?v=XNvhly-N-1c

Los finales

　

Madrugadas eléctricas entre las sienes.

Bajo de mis tacones, del altar detestable de las apariencias.

 

Observo mis agallas y mis contornos, mi superficialidad frente al espejo.

Alguien come de mi boca un pedazo de la noche sin reinas,

alguien detesta conmigo la eternidad maquillada, y yo,

y yo froto el petróleo en mis párpados,

dejo este veneno sobre unos labios alquilados.

 

Vamos a descerrajarnos juntos, me dijo,

pero abrimos flores nuevas sin saberlo.

 

Ya desprendida de los hierros del mañana

pude verme adulterando las palabras que pedía.

 

Ah, este refugio diminuto, este porvenir intacto...

 

El poema es el cadaver que te dejo.

 

Las cenizas del crepúsculo sobrevuelan la ternura,

queda el saldo del amor sobre las sábanas súcias

y un rostro que no conozco, que no percibo

me dice que soy la misma en los finales.

 

Repetidamente somos carne abandonada, un lecho vacío.

 

Voy dejándome la culpa entonces en tus manos,

yo, siniestramente hablando de ataúdes

donde no respires por si acaso.

 

 

 

Por el miedo

 

 

"Sé del miedo cuando digo mi nombre".

A. Pizarnik

　

Por el miedo agarro amigos y hablo quedamente

de las desventuras grises de mi vida. Rocíamos juntos la desidia.

Por el miedo me río ante la mano tendida que convierto en garra

y arrugo la frente que me besan los de menos confianza.

Por el miedo pego un trago con mis sombras y bajo las persianas

cada primavera, ensuciando así mi oculta verdad.

Por él reparto los fragmentos mínimos,

y expongo las palabras justas, por él me visto deprisa

y salgo a la calle como quién se mete en un circo.

Por el miedo estoy dejándome mitades, inventando las costumbres.

Por el miedo nunca me he salvado de mí misma

y voy con mi peso de lirios, con mis tratados de oscuridad

a lugares donde nunca nadie reclamó coraje.

Por el miedo me hice un nudo horrible

en los brazos gélidos, petrificados, que no me asían.

Por él descuelgo los teléfonos y le abro cremalleras a la noche,

nunca miro en los buzones, nunca arruino mis dolores,

no me doy la vuelta por si acaso,

no convengo en la armonía.

Por el miedo respiran mis poemas y me vuelvo algo visible,

por él puedes nombrarme suavemente,

por el miedo me entrelazo a mis demonios,

por el miedo estas rendijas estrechándome,

este vómito de tiempo.

　

　

　

　
　

La ambigua luz del amanecer sobre los párpados:

voy después del sueño a construirme buques de papel

y la fragilidad allí, en tus palabras, me hará cambiar de dirección.

Metido en tu escafandra nombras los abismos

en los que apenas puedo respirar.

Pero ya no importa tanto esta apariencia de futuro,

ni tan siquiera cuando te miro desde el barro.

Despertaré otra vez cubierta de musgo,

nacerán las sílabas como flores salvajes, reconoceré mi causa

y tú podrás salir sin miedo de cada cuerpo, de cada error.

Éramos una tarde abriéndose de cuajo como una herida,

no hubo apenas besos, no odiamos los silencios,

a nada nos parecimos tanto como a la ruina.

Sin embargo nos llamábamos amor.

Parten del poema nuestras partículas,

vibran en el aire enrarecido de la ciudad

ya más que acostumbradas al vértigo y al desorden.


Tú, estás frente a mi y me miras desnudo.


Me miras sudando unos sueños oscuros y tétricos

pero sonries y el mundo se vuelca en nuestro vaso a medias,

me hablas de la canción número doce y sabes

que mi casa entera es un poema que grita los domingos.


Yo y mis maletas a ninguna parte.


Tú despidiéndote en los barcos.

Nuestra encrucijada constante y absoluta

en la que nos encontramos a golpe de soledad,

nuestra feria de oportunidades, nuestra apuesta incomprensible.



Nuestra tierra hecha de Septiembres.


Sólo tú puedes perdonarme y sólo yo tengo derecho

a tu tristeza de neón verde, sólo yo veo a Jim en tu mirada

y sólo tú podrás perdonarme tanta palabra manchada de nicotina.


Es nuestra parcela gris sin tiempo,

nuestra alarma a la hora exacta de la huida,

somos nosotros contra todo lo que nombramos una vez

y aún así hay salida.


Amor, vociferamos en la literatura.

De otra manera estaríamos muertos, posiblemente juntos.


A nada nos parecemos desde que nos amamos

y eso reescribe la historia en la que nos vimos inmersos,

adictos, sedientos de lo que ahora tenemos.


Del poema parte nuestro polvo

y sólo entonces seremos el cuerpo.

 

Be my shelter and i'll be your storm

.

En tu oscuridad me busco y dejo un rastro de estrellas.

Brillan las palabras ocultas tras los dientes, iluminan tu rostro cansado.

Todo cuanto podría decirse me abraza como una noche cálida,

me tiene enfilada hacia tu puerta, voy callándome el temor.

Sólo abro los brazos y tú ya estás cayendo en este páramo

sin preguntarte apenas por las rutas, por los pasos.

A cambio me vuelvo eléctrica, visceral en la tormenta de tus dedos,

contigo olvido el suelo que se abre siempre en mil cuestiones,

pierdo las llaves del paraíso ajeno.

Cientos de trenes nos pasan por los ojos, atraviesan el silencio.

Reímos en este pequeño refugio que nos salva

de una soledad húmeda en las calles, salvaje si nos descubre.

La perpetuidad hace sus planes sin implicarnos nunca,

fuera de nosotros se derramará el mañana, cerraremos juntos esa puerta.

Para siempre, para siempre.

Sueña el hombre con la carne entre los dientes,

yo te tengo escrito en mis paredes, sólo expongo el corazón entre las líneas,

recuerda: sólo busco protegerme.