Algún día

Este silencio séptico.

El valle y luego la cumbre y luego el averno y los cascabeles del diablo en tu ventana.

Diosas frenéticas del pensamiento, este sabor de Sabbat, inaugural canción del invierno.

Este asunto turbio de los cuerpos que se usan, este manoseo sin palabra,

este ir y venir de las fiebres en los aleros, esta juventud, este desperdicio.

Me pregunto cuándo, en qué momento la mirada se vuelve herida.

El amor en cuarentena, los campos arrasados, la soledad que se alza hermosa entre las ruinas.

Algún día estaremos  ya muy lejos y no tendremos tanta hambre,

no seremos tan feroces, el deseo no abrirá esta puerta prohibida ni la siguiente.

Algún día, una extraña paz visitará las tumbas del pasado.

Algún día no seremos más esa niebla en el pecho,

un silencio inhabitable,

los ataúdes de lo ilusorio.

Fotografía: Jessica Tremp

Sombras

Los campos de maíz, la pulsión olvidada,

el viento arrastrando mi memoria.

Mis años, una estatua de sal en la orilla,

un pájaro sobre la nieve, un discurso apagado.

Desvaneciéndose en la noche la soledad,

el saberme sin norte, sin estrella,

sin fuego ni relumbre.

La existencia se adhiere al corazón

del que observa su dolor en la distancia.

He venido a caer en estas sombras

para acordarme de cuanto he sido,

de todo cuanto amé.

Se trasciende en el dolor,

me significo en un vacío necesario.

Volveré cuando haya muerto. 

The end

Pantallas en blanco en negro.

Los créditos vacíos.

Los teléfonos sólo murmuran el eco del verano.

Acaricia mis sienes la brisa de la noche,

todavía te pienso

y la orquesta del corazón me mira atenta

esperando el siguiente compás.

Pero yo sólo leo libros,

miro los árboles, los lagos,

me dejo abrazar por mis fantasmas.

The end en las esquinas

ya sin nosotros derramando espejismos.

Todo es tan real, tan definitivo...

Hemos acabado con otro sueño.

Los cines se vacían.

La ausencia arde sobre el asfalto,

las tardes compactan su nada.

Somos un exilio constante.

Ya podemos caminar libres

sobre nuestros cristales rotos.

Refúgiate en el vuelo de las aves. Acaricia los helechos, avista pueblos blancos desde una cumbre, enciende un fuego en la noche. Pero sobre todo no evoques demasiado. Mira hacia adelante. Conviértete en el río, en las briznas que levanta el viento, sé el silencio descalzo y la lluvia inesperada. Desperézate en la estepa, grita. No te desalientes cuando una ausencia se pegue a tu espalda ni cuando la mochila parezca llevar tan sólo sombras. Sobre todo no te des a la quietud, no te entregues. Sigue aunque te duela. No seas parte de la vida. Sé la vida entera.

Las afueras

En sueños abren los monstruos mi puerta,

al otro lado de las cicatrices hay un ruido de edades que no cesa.

Junto a mi cama un despeñadero, una fosa de inquietudes.

Qué raro porvenir hay en las estrellas, qué artefacto es este corazón,

por qué no salto al vacío de mi vida, por qué archivamos las causas.

Como un virus la rabia extiende su atributo, devora esta ciudad,

sus gentes enferman, mis ojos se nublan todas las noches.

Todos los caminos son periferias de algo,

siempre estamos en las afueras.

La pesadilla recurrente del futuro, un desastre a medias

y aquello que nos destruye no nos fortifica tanto.

Lágrimas, pequeños recorridos por la muerte,

¿dónde el descanso?

Cada vez hay más sangre en las palabras

y menos gente en el silencio.

Aritmética

La noche tenía un tinte marino,

la ciudad recortaba negruras y silencio.

¿Dónde están las estrellas? pensaste incendiado,

y las buscaste bajo mi cuerpo pálido,

entre rosas encendidas, dentro de las mareas.

Luego migraciones al frío

donde ya no pronuncias mi nombre sino el miedo;

el miedo en tus labios desconociéndome, disipándome. 

Qué absurda aritmética quedarse solo

a resultas de lo intenso,

qué recuerdo perlado resbala por mis manos

ahora que retienen sólo otoños.

La melancolía es un lastre, dicen.

Yo ya soy tan imprecisa y tan abstracta

que el amor ha dejado de buscarme. 

Réplica de infierno

Morir es un a menudo envenenado,

un poema muchas veces repetido.