Cosa de otros.

Para vivir en el viento, tú,

mi pequeña órbita de silencios y tempestades.

Y esta lluvia desafinada en las calles,

mi falta de rutas, de precisión,

esta sobriedad.

Arañar el corazón de los hombres, sucio oficio,

y levantar todas las excusas del mundo

para no soltarse,  para no renunciar a lo escrito.

Guardar la munición sólo por si acaso

y disfrazar de ternura estos miedos.

Cómo negarle a los labios el beso libre del cambio,

cómo resistirse a esta obscenidad de la noche.

Siempre temo al amanecer, dulce dolor.

Amar es cosa de otros y tú,

pájaro de la memoria,

tiemblas siempre  entre  mis manos.