Uno y otro. No siempre dos. Triángulos, grupos, unidades, medias partes, fragmentos minúsculos. ¿Cómo medimos esto? Tampoco el tiempo nos sirve. Toda palabra encerraría lo que somos. Ni tan siquiera somos nuestros nombres. No eres lo que amé. No amaste lo que fui. Sin embargo hubo amor. Amor en los bajos fondos. En la verdad entredicha. En aquella mano que propuso una huida. Amor en el momento en que dejé de amarte. ¿No lo ves? Cuando dije siempre, era siempre. A través de los kilómetros, de los exilios, de los silencios, de los amantes. Siempre. Uno y otro. Y todo lo demás.
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